você gosta de gato? Me amarro, mas tem gato maneiro e tem gato escroto. O da minha vizinha debaixo eu odeio. Vontade de matar. O foda é o dono. Esse sim merecia morrer. O gato mia sem parar, todos os dias, no mesmo horário. Inferno, gente!
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ela mora lá e comprou um apartamento na planta no Grajaú. Cara, você conhece alguma rua do Grajaú? Conheço. A que minha tia mora. A rua Uberada. Caraca, a única rua que também conheço de lá. Por que será? Será que é porque todo mundo passa? Lá tem tanto pé direito alto.
Ai, gente, pelamordedeus! Digressing now! Que papo é esse? Porra! Querem fazer as aéreas ou estão muito loucas, muito chapadas mesmo! Eu aqui dizendo que estou me sentindo péssima e vocês falando do Grajaú? Que porra é essa, gente?! Meu cu, Grajaú! Tou obesa, chutei a porra do balde essa semana. Se eu ficasse um dia a mais sem malhar eu virava a Wilza. Mas eu chutei, sabe o porquê? Eu não sei por quê de porra nenhuma. Tou me sentindo um lixo. Uma gorda baranga e velha. Meu cabelo está um caos. Minha conta no banco bloqueada por causa de uma pendência que jamais soube que existia. Estou sem a porra do cartão de crédito e não posso gastar em nome da beleza. Essa grana que é sempre curta. Ai, cansada, viu? Casa seis em peixes cagada. Fraca, frágil e sensível. Chata. Me joga fora no lixo bem Sandra de Sá, por favor? Daqui a pouco eu viro Juju Carente (http://www.youtube.com/watch?v=veePqsWp6i0).
xiiii... Te mearon los perros.
estoy baja. soy infeliz. (http://www.youtube.com/watch?v=YYcTF9Kj-As)Lola Beltran.
Aquela cena é genial. Mujeres al borde de un ataque de niervos.
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Ah, tanta lembrança daquela época. Mas você está ótima, Nêga. Ótima. Não tem por quê se preocupar.
Não, não. Gente, se dizem "você está ótima para a sua idade" isso indica o quão velha você está. Afinal quem é daquela época sabe que dizer "daquela época" é coisa de velho. Se você fosse jovem não estaria ótima "para a sua idade".
Agora vejam só. Uma geração que cresceu ouvindo forever young só podia resultar em mulheres balzaquianas libidinosas e fanfarronas que em plena casa dos 30 dançam até o chão, com seus jeans justérrimos e cabelos longos a gritar e a cantar alto entornando vinho y otras cositas más, ora na casa de uma amiga, ora na casa de outra. É a gangue do circuito Casa Carioca. Os filhos de idades variadas entre 5 e 12 anos se espantam boquiabertos com o espetáculo daquelas musas remanescentes e oitentistas. Naquela época mulheres de 30 com esse tipo de atitude seriam piranhas endiabradas botando fogo em algum motel. Os tempos são outros, mais variados, mais variáveis. Acho a pólvora. Será que alguém de 20 anos conhece tears for fears, gente?
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Tou cagada. A poucas horas dos 34 eu acabo de brigar com meu pai. Aquele verme fascista e repulsivo que me brindou com humilhações inúmeras e que me fudeu a cabeça com sua cretinice crônica, com sua persona ingrata e mesquinha, por toda a minha existência infame. Qual a finalidade disso que sinto? A vingança. Queria torturá-lo, fazê-lo enxergar sentindo todo o mal que me fez. Queria vê-lo pedindo misericórdia em pânico como uma cadelinha aflita, dentre outras atrocidades que seria melhor roteirizar e transformar em filme de terror psicológico. Não suporto mais esses meus rompantes abruptos de emoções hediondas que almejam justiça pelo que já foi. Preciso mesmo focar nesse roteiro. Preciso. Não tem terapeuta, psicanalista, rabino ou mãe de santo que tirem de mim esse ranço. Me resta lidar com isso. Ódio. Que ódio. Indescritível. Mas é melhor agir com naturalidade e esperar o dia de amanhã e o de depois de amanhã, porque assim essa sensação faz paracer descansar ao ponto d´eu acreditar na sua inexistência.
Rolling in the deep. You had my heart inside of your hand. And you played it to the beat.
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Louca para ter o cabelo cortado. Louca para viajar. Louca para viver. Louca por mais. Mas sempre tem aquela amiga cabeça, que também leva a vida no perrengue e que me trás o quadro tingido pela merda da realidade e me lembra que preciso me conformar. Sou uma revoltada por natureza. Incorfomada e que insiste em acreditar em experiências híbridas. Vida olímpica. Ai, ai... A cada aniversário que chega fico mais nostálgica. Já disse até que queria ser D. Canô. Imagina. Se aos 34 sinto-me decrépita, imagina sendo Canô. Tinha tanta coisa para dizer. Tanta inutilidade. Minha compulsão se esvaiu. Quero chá de hortelã com orégano. Queria meus amigos.
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É bom quando nos enxergamos. Quando sabemos como somos e não nos frustramos. Mas há ângulos que frustram demais. Tem ângulos que são de fuder. Sabe aquela foto que pegou o seu pior perfil e que fez com que você se sentisse uma bosta total? São esses os ângulos aos quais me refiro. Não posso negar a existência. Teenage Dream . Sente só o drama. Minha trip. Unfortunately it is not FRIDAY NIGHT. E ainda que fosse, a mim, não restaria nada que não recolher-me. Damn . Resta viajar acordado pelas minhas ondas particulares. Nelas, ao menos, não sofro retaliações ou opressões. Being boring - my classic.
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